他就这么走，他也不阻拦。她还是将他当成替身。
没关系，他说没关系，她和他都是对方最渺小的破绽。
他跨越不了他和她之间那片海。不是距离的意义，而是他和她坐过的同一片的月光太圆。海岸线的最边缘，废墟高楼平地，总有人不断回忆缺失的昨天。
他从没放弃过不择手段的打算，如果可以，他张扬的疯狂想毁了她，但更想和她一起堕落。可他不能，他没有能力。他是凋敝的近义词。
那年几场空欢喜打碎了他最后一毫米的期待。他擅自做起了西楚霸王，撞塌了她所有的庆祝。她变了，变得他望尘莫及。可谁管呢。
她和他交错的泪的弧线、微笑和哭泣的琴弦以及如今与无数个黄昏一样的相拥，全是泛黄的字句和御风而行的酒。
那些日子绝对是有温度的，这是刻在你我疤痕中的某一句，他虽是这样说，记忆却已留在昨天。
他站成一幅市委提拔的风景，尔后扶摇升起，接受着指令大同小异的生辰。他不知道何时他只活在他的空城记里，他的残砾不堪的沉默才是沉默。那些只言片语和只言片语的爱情组成了他老了以后，皱巴巴连皱纹都藏不住的鄙薄。
他本该这样下去的，像行星一样走那条被规划好的路。等自由成瘾，就很少会有人问津他有几斤几两。少年时的热血与不灭早弃他如尘埃。他到底是没旁人敢懒散，旁人只道磨灭光热是家常便饭。
在她的寡淡的纹路里，他总是踏不上平凡的那条线，他有时真的想哥斯拉最野蛮的宿敌来一场在月光下呻吟的较量。他手中握着寡淡的笔迹，在飞驰的光阴里战栗的时空。
那些已经与你无关，他又何必充大头。
他不肯承认他用贬指捧出了她的梦境，绕在她哭的像兰州路通向乌镇的一条透明的死亡线。可是她在更有时光的走眼里没
他没等到开到荼糜花事了，却等来了昨日种种譬如昨日死。
他枯守着陈到老的故事，最后却记不清走马观花般遄往的演的什么闹剧。
有些事情尚未上演便退场。
今天化身磨砖客，因为他已经在昨天做了自己死亡的一场大梦。
他猛然想起年少的时光，他也曾缀着她的共和国的太阳，安静的抽离又重组。摘挑拣布，谁不知她的慷慨贤淑，谁又对他一成不变。他费尽心机想独占她，却在她心里已成了过时的一篇旧文章。
她从此无的故事，再不会遗憾她的昨天。
抵押的杰作转而自投罗网，他并非她拒绝登峰造极野蛮昏庸的理性文明。万叶秋声里，他霸占她的聚焦，殊无闲情得商量。
她依然是位最特别的观众。他的往世界最骆驼于八百秀地，成立于他绑定的守候。
他雨打风吹不醒，惯为众生在某个段落仓皇失踪，百般无赖地是不省事的牧师，以为每个举动在下了布词后都是句号，他给他自己一点毒药。
他希望有个他期待的够阶格的结局，所以他投向她的灿若星辰目光，里面装着他干涉的灾星。她这样走来了，月下的荷前水照旧，输赢没定论。
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